Los Maporitos

Primitivismo conceptual

2009-07-26T19:32:00.000-07:00

La complicidad del acto artístico con la formulación de las verdades primeras del hombre se hace evidente en cualquier representación artística.

Durante una entrevista en 2005, el pintor Leopoldo Presas afirmó que [el arte] agrada al ser humano, porque le recuerda el sonido hipnótico del latido materno dentro del vientre. Con ello, la composición artística en su mayoría responde (no intencionalmente) a un principio pagano de proporciones míticas tal y como la construcción de un ídolo.

Así mismo, Manuel Velásquez, escultor y pintor chiapaneco, propone una formulación primitivista del acto creativo que evidencia su serie La forma mínima, no como simple, sino como “arte primero”. Es decir, que se sustenta más allá del minimalismo pues su composición no se basa en desnudes de figuras básicas.Más bien, a partir de un "concepto básico", la obra se autodefine, para funcionar como una abstracción de todo arte en potencia.

Para más información visita: manuelvelazqueztorres.blogspot.com

Un impacto, una palabra, una “cosa”: “La salvación”

2009-07-02T15:35:00.001-07:00

Un hombre común busca algo que lo salve en una tienda de abarrotes. Si pensamos en esto, podremos discernir el peligro –y el significado− de la salvación cuando se puede comprar en un lugar cualquiera. Entonces, “La salvación”: un relato lineal que tuerce el hilo del pensamiento.

Por lo anterior, “La salvación” es un pequeño cuento alegórico que hace pensar en Samuel Beckett. Del mismo modo, también nos hace reflexionar acerca de nuestra condición humana y la manera en que aprehendemos aquello que llamamos “fe”.

No hace falta decir más, es mejor leer el cuento y entonces sí, nuestras palabras, como en la oración que cierra el cuento, cobrarán un significado tan mordaz que dañarán lo mismo que una embestida de Mercedes Benz.

(En La salvación, 1971)

Josué S. H.

"La salvación" de Isidoro Blaisten

2009-07-02T15:15:00.000-07:00

Fragmento del cuento "La Salvación":

Ilustraciónes: Daniela Kantor

Buenas tardes, señor -dijo el viejo-, ¿qué desea?

-Señor -dijo el hombre que buscaba la salvación-, ¿tiene algo que me salve?

El viejo dejó el lápiz encima de la boleta, lo corrió justo hasta el borde del talonario, cerró las tapas, apoyó las manos sobre el mostrador, ladeó la cabeza, y se lo quedó mirando por encima de los lentes.

El hombre ya empezaba a ponerse nervioso.

Por fin, el viejo dijo:

-Ajá, ¿conque algo que lo salve?

-Sí. ¿Tiene? -preguntó el hombre esperanzado.

El viejo tiró de la punta que asomaba apenas, extrajo el lápiz y dio unos cuantos golpecitos en el mostrador.

-Conque algo que lo salve -dijo nuevamente.

"Qué despacioso", pensó el hombre, "parece un telegrafista".

El viejo arrugó la cara y miró los estantes de arriba, con un ojo achicado, como si estuviera recordando. Después volvió a observar al hombre, salió de atrás del mostrador, y se alejó hacia el fondo del local, que era muy largo y bastante oscuro. Regresó empujando lentamente una escalera con rueditas, que estaba unida por un riel a los estantes de arriba.

El hombre notó que el viejo renqueaba un poco de la pierna derecha. Creyó que iba a subir, porque ya había apoyado la escalera, muy cerca de él, como a cinco pasos, pero el viejo la sacudió un poco verificando la solidez de los peldaños, se sonrió y dijo:

-Ahora, señor, si usted se diera vuelta...

-¡Eso nunca! -dijo el hombre con el rostro demudado y haciendo un ademán de irse.

- Por favor -dijo el viejo sonriéndose más todavía-.

Por favor -volvió a decir-. No me interprete mal. Tiene que ser sin mirar. Dese vuelta y cierre los ojos.

El hombre se dio vuelta y cerró los ojos.

El viejo tardaba. Por fin oyó que subía, respirando fuerte, como si le costase.

El hombre hizo un amago de girar el cuerpo. Desde lo alto escuchó la voz del viejo.

- Ah, no, así no vale. Ya le dije que tiene que ser sin mirar. Dese vuelta y cierre los ojos. ¡Y no espíe, eh!

El hombre apretó fuertemente los párpados, tanto, que la cara se le distendió en una mueca, como si estuviese riendo con la boca cerrada.

Atrás, arriba, el viejo estaba revolviendo algo, alguna mercadería, que hacía ruido a lata. De pronto el sonido cesó.

El hombre sintió que el corazón le empezaba a latir apresuradamente. Tuvo miedo. El viejito no la podía encontrar. Ya la había vendido toda. Se daría vuelta en la escalera, y le diría:

- Señor mío, lo siento mucho. No queda más. Ya puede mirar. Y bajando despaciosamente los escalones, agregaría:

- Hasta la semana que viene no hay nada que hacer... Usted tendría que darse una vueltita el jueves, o más seguro el viernes.

Entonces él, saturado de cansancio, preguntaría por rutina:

-Y dígame, señor, ¿no sabe dónde se podrá conseguir por acá cerca?

-Pero no le estoy diciendo, señor, que la semana entrante la recibimos seguro -insistiría el viejo ya un poco amoscado y apoyando la pierna renga en el suelo.

-No, no puedo esperar. Gracias -y tendría que irse, y suicidarse con bicloruro de mercurio.

Pero no fue así. El viejo seguía revolviendo cosas. "Probablemente debe de haber cajas de cartón, también", pensó el hombre, porque por momentos el ruido a lata se amortiguaba.

Continuará...

Si deseas leer el relato completo mándanos un e-mail y será publicado o en su defecto te lo haremos llegar.

Para quienes quieran ver el cortometraje basado en este cuento dejo el siguiente enlace:

http://www.imdb.com/video/wab/vi3099460121

"El tío Facundo" de Isidoro Blaisten

2009-07-02T15:13:00.000-07:00

A continuación un fragmento del cuento "El tío Facundo":

Para que se den cuenta de cómo era mi familia antes de que matásemos al tío Facundo, mejor dicho, antes de que llegase el tío Facundo, les voy a contar lo que decía cada uno de nosotros.

Mamá decía:

Los perros presienten cuando se está por morir el dueño, no hay cosa peor que operar con fiebre, la penicilina consume los glóbulos rojos, decía los varones tiran más para el lado de la madre y las nenas para el padre, decía los chicos de matrimonios separados siempre están tristes, decía los médicos israelitas son los mejores, decía siempre el peor hijo es el que la madre más quiere, decía los que más tienen son los que menos gastan y a lo mejor un pobre, decía pensar que ya tenía el cáncer adentro, decía el empapelado junta bichos, decía antes la gente se moría de gripe.

Papá decía:

La natación es el deporte más completo, los alemanes perdieron la guerra en Rusia por el frío, los militares y los marinos son todos cornudos, los viajantes también, la verdad que lo mejor para afeitarse es la navaja, no hay como un buen vaso de vino tinto en invierno, y una cervecita en verano, las flacas suelen ser tremendas, el vino tinto no se toma frío, fumar negros es mucho mas sano que fumar rubios, ningún médico opera a la propia señora, si al final todo lo que quiere el obrero es su churrasquito y su vaso de vino, piden limosna y tienen una cuenta en el banco, a los ladrones habría que cortarles las manos y colgarlos en plaza mayo, el mejor abono es la bosta de caballo, la pata está en el campo, el asado hay que comerlo de parado, los del campo no tienen problemas: unos choclos, un par de huevos, matan un pollo y listo.

Mi hermana decía:

No hay cosa mas linda que ir al cine cuando llueve. Un pájaro sólo se muere de tristeza. A los que son blancos el sol los pone colorados en seguida, a los morochos no. Van rodando de hombre en hombre y después. Odio las películas que hacen llorar. Me encanta aprender, y aprender. No como algunas que se casan de blanco. No sé la directora para qué insiste con el método global.

Yo decía:

La verdad que a la industria alemana hay que sacarle el sombrero. Los japoneses son muy traicioneros. La natación saca músculos flojos. A los tipos chinchudos la bronca se les pasa en seguida. Hasta que no me reciba, nada de novias. Yo lo que quiero es estudiar, la política fuera de su facultad.

Así era mi familia hasta que llegó el tío Facundo. Papá trabajaba en el ferrocarril, sección tráfico de la estación Retiro. Se levantaba a las cinco de la mañana, tomaba mate mientras se leía el Clarín de punta a punta y después caminaba las siete cuadras hasta la estación Saavedra. Mamá cuidaba la casa, regaba las plantas y miraba televisión. Mi hermana hacía pirograbado, era maestra y estudiaba de asistente social.

Yo estudiaba Ciencias Económicas y era empleado de Contaduría en Casimires Bonplart.

De chicos, recuerdo que mamá y papá hablaban en voz baja del tío Facundo. Cuando mi hermana o yo nos acercábamos, ellos interrumpían la conversación.

En verano, después de cenar, papá sacaba a la puerta el sillón de mimbre para mamá, la sillita baja para él, la silla vienesa (que yo daba vuelta para mí) y el sillón plegadizo para mi hermana.

En esas noches, sucedía que cada vez que papá, después de comentar cómo iba la medianera, volvía a contar otra vez de cuando le publicaron su carta de los lectores en Clarín, no se por qué, mamá siempre hablaba del tío Facundo.

El tío Facundo era el hermano de mamá y de la tía Fermina. Papá no lo conocía ni nosotros tampoco. Cuando mamá se puso de novia con papá, el tío Facundo ya había desaparecido. Cuando tuvimos edad para comprenderlo, mamá nos contó que el tío Facundo se había casado en Casilda y que su mujer había muerto misteriosamente, y que las malas lenguas y la tía Fermina, decían que el tío Facundo la había matado.

El tío Facundo era la oveja negra de la familia de mamá. La tía Fermina decía que para ella no existía como hermano, y que por su culpa había muerto de disgusto la abuela.

Un día recibimos un telegrama del tío Facundo: “queridos hermanos y sobrinos: llego viernes 10. Tren Internacional Posadas”.

Papá no quería recibirlo, pero mamá dijo que a pesar de todo era el hermano, y que el pobre muchacho debía sentirse muy solo, y que si no quería ir a la casa de la tía Fermina y elegía nuestra casa, por algo sería.

De manera que el viernes 10 a las 23:45 estábamos todos en la estación de Chacarita. El tren venía como con dos horas de atraso y mientras esperábamos en la confitería se armó una discusión.

Papá decía que el tío Facundo era un vago, y que si era por unos días podía estar en casa, pero que no se fuera a creer que él lo iba a mantener toda la vida. Mamá y mi hermana decían que basta que uno esté al borde un precipicio, para que en vez de ayudarlo le pisen los dedos. Yo no decía nada.

En eso vino el tren.

Continuará...

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“El tío Facundo”: hemos ignorado injustamente a Argentina

2009-07-02T15:10:00.001-07:00

Escritor, periodista y fotógrafo argentino, Isidoro Blaisten (1933-2004) es muy poco conocido en México –casi nada pues no es editado en nuestro país. Su obra está impregnada de esa originalidad extravagante que cimbra desde el más joven hasta el más experimentado lector. Títulos como La felicidad (1969), La salvación (1971) y Cerrado por melancolía (1981) son los que componen su obra. Hoy en día bien valdría la pena conseguir A mi nunca me dejaban hablar (1985) que es la antología de sus cuento esenciales.

Isidoro Blaisten decía que el cuento era como un hermano de la poesía y, aunque utilizaba la idea y no reconocía su deuda con Cortázar, podemos deducir de esto que hay cierta fraternidad entre argentinos; bueno, al menos de parte de Blaisten sí. Otra cosa se puede observar respecto a la similitud de ambos escritores, pues los coloquialismos que impregnan el lenguaje del narrador en “El tío Facundo” hacen propicia una lectura en voz alta; ya sabemos que Cortázar también pensaba en algo así cuando escribía.

“El tío Facundo” (revista Sur, 1968) es uno de esos pocos cuentos inteligentes que se preocupan por destruir los moldes canónicos. Desde el principio sabemos el desenlace de la historia, aunque no por eso deja de ser su lectura una experiencia equiparable a un intenso –y melancólico− poema. Entonces, el lector está frente a una pieza narrativa que es tan inocente como un primer beso entre dos amantes que se saben destinados a la cópula –la muerte anunciada del tío Facundo en este caso.

¿Fatalismo?, ¿inserción de un ente extraño en una sociedad meticulosamente estructurada?, ¿cinismo colectivo?, son algunas de las preguntas que surgen después de haber leído este memorable cuento.

En fin, hace falta justicia para Blaisten, hace falta un homenaje digno de un buen escritor: hace falta leerlo, eso es todo.

Josué S. H.

Bonsái: resumen de la melancolía entre los amantes

2009-07-02T14:57:00.000-07:00

Dos personajes se enamoran, uno muere y el otro no; éste es el argumento de Bonsái, el debut narrativo del poeta y crítico literario Alejandro Zambra (Santiago de Chile, 1975). La inteligencia del argumento incide en que es presentado desde el primer párrafo de la obra como un suicidio inesperado, como los buenos suicidios.

Flannery O´Connor estaba en contra del uso de las abstracciones en el lenguaje del narrador; es decir, hablar sobre los personajes en vez de hablar con los personajes. El narrador de Bonsái se ocupa en contradecir lo que pensaba la escritora norteamericana y, aunque su técnica detractora está al límite de lo que ella señala, no se ciñe ni un poco a la mediocridad que O´Connor hubiera observado en su manera de narrar.

La historia de Emilia y Julio está a caballo entre la nouvelle y el relato largo, porque no podría ser contada de otra manera en que la sugerencia de lo que continúa nos invada. Por esto “cuidar un bonsái es como escribir, piensa Julio”, pues los capítulos –las ramitas− de esta obra, son así, como el árbol que él cuida porque en su pequeña estructura se esconde una mayor, su vida con Emilia.

Un bonsái es la reproducción artística de un árbol en miniatura –síntesis de la vida; Bonsái también. En consecuencia, la libertad de la novela y la intensidad del cuento se conjugan para dar lugar a una pieza única de emulación vital: un bonsái que es Bonsái que es la melancolía de la vida atrapada con pocas palabras.

BONSÁI
Alejandro Zambra
Editorial Anagrama. España, 2006
94 páginas, 190 pesos.

Andante religioso

2009-07-01T20:58:00.000-07:00

Sin duda, la composición musical de Agustín Barrios y su aporte a la ejecución en cuerdas hispanoamericanas lo merece como una figura inaugural de la impresión clásica.

Guitarrista y compositor paraguayo. Recibió su primera educación musical en un colegio jesuita donde se utilizaba la guitarra para el estudio de la armonía. Esta influenza religiosa se siente en algunas de sus obras (la Catedral, Una Limosna por el Amor de Dios). En 1898, a la edad de 13 años, el guitarrista Gustavo Sosa (un alumno de Juan Alais) inicia al pequeño Agustín en los métodos de Sor y Aguado, en las piezas de Tárrega, Vinas, Arcasy Pargá.

Además de la música, recibe formación en historia, matemáticas y literatura en el Colegio Nacional de Asunción. Agustín habla español y guaraní, lee y comprende el francés, el inglés y el alemán, se interesa por la filosofía, la poesía y la teología.

Desde 1919 Barrios trata de enriquecer su lenguaje musical, estudió obras de compositores clásicos y transcribe para la guitarra obras de Bach, Beethoven, Chopin, y Schumann. Podemos datar algunas de sus obras como: Un Sueño en la Floresta (1918), Romanza en imitación al violoncello (1919), Mazurca Apassionata (1919), La Catedral (1921), Preludio en Sol (1921), Valses Op. 8 (1923), Danza Paraguaya (1924), Choro de Saudade (1929), Julia Florida (1938), Una Limosna por el Amor de Dios (1944). Para esa última pieza que utiliza un do agudo sobre la primera cuerda, Barrios ha añadido a sus guitarras un vigésimo traste.

Menos Julia (1a. parte)

2009-06-30T21:56:00.000-07:00

Cortometraje basado libremente en el cuento homónimo de Felisberto Hernández.

Primera parte.

Dirigido por Pablo Diconca, 1997

La agrafía gráfica

2009-06-30T15:46:00.000-07:00

La delimitación de la escritura según la escritura misma escindió la concepción temporal y espacial del relato a mediados de siglo XX. El Grafógrafo, de Salvador Elizondo, como el título, es surtidor constante de significación. La narrativa germina en el instante continuo para dar nueva definición de sí, a través de su escritura.

La posibilidad de planos narrativos puestos al abismo para su proyección más última resulta una constante elizondeana. Durante la grafografía lúdica del relato, exploración e idea se mantienen en una alusión constante de su significado reflejo. Sin embargo, en la exploración socavada de la imagen, la reiteración comprende más allá de la palabra y deja entredicho (en la conciencia del lector y del signo mismo) un eco que se proyecta sin finitud.

Por lo tanto, está en la agrafía o silencio la inferencia de una configuración infinita de la escritura a través del abismo, al igual que el eco en el aire. Así, como Mallarmé, el cerco del silencio proclama el único límite para el significado nuevo de las palabras de la tribu.

Un hispano en la música

2009-06-26T15:08:00.000-07:00

Carlos Gardel fue un cantante y actor de cine naturalizado argentino, considerado el más importante tanguero de la primera mitad del siglo XX. Según algunos investigadores nació en Toulouse, Francia, el 11 de diciembre de 1890, y, según otros, nació en Tacuarembó, Uruguay, el 11 de diciembre de 1887, viviendo desde su infancia en Buenos Aires. Falleció el 24 de junio de 1935 en Medellín, Colombia, en un accidente aéreo. En el 2003, a propuesta del gobierno uruguayo, la voz de Gardel ha sido registrada por la Unesco en el programa Memoria del mundo, dedicado a la preservación de documentos patrimoniales.
Gardel creció en el Abasto, un barrio de Buenos Aires en el que funcionaba el mercado central de frutas y verduras, cuyo edificio estilo art decó se conserva reciclado y convertido en centro comercial. A muy temprana edad comienza a ser reconocido por su canto, y trasciende su fama como el Morocho del Abasto. El payador José Betinotti le daría un nuevo apodo que también se haría popular, El Zorzal Criollo, y lo motivaría a cantar en los centros políticos. También se le conoce como el Francesito, como El Mudo, con base en un fino sentido del humor que hace referencia a su excepcional voz y como el que cada día canta mejor.
Interpretó, entre otras muchas, canciones como Brisas de la tarde (1912), Flor de fango (1917), Cuesta abajo (1934), Mi Buenos Aires querido (1934), Soledad (1934), Volver (1935), Por una Cabeza (1935)

Ah, que tú escapes

2009-06-22T17:37:00.000-07:00

Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no querías creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados,
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.

José Lezama Lima, Enemigo rumor.

Los maporitos en acción

2009-06-20T21:27:00.000-07:00

3 de Julio: it's cooming soon...